Deux fous en Terre de Fangh (épisode 4)

Dalnor et Atchoum, éreintés, arrièvèrent enfin à Mliuej. Une ville réjouissante, pleine
de Nains, de stands de tir au Gobelin, de concours de Latte-Poulet, de Tavernes, d'alcools forts, de tracts anti-elfiques, et par dedans, deux ou trois des humains les plus retors, vicieux, bref, habiles commercants.


"Bon bon bon. Qu'est-ce qu'on fait? On se trouve une Taverne?
-Ben toi, fais c'que tu veux, mais moi... Tchouloum! Moi, j'vais me prendre une piaule. Pas habitué à marcher. Tcholoum!
-Heua, t'éternues bizarrement, ce soir...
-C'est l'climat des montagnes. Alors, comme j'ai toujours vécu ici, jpréfère dire que c'est quand je suis pas chez moi que j'éternues bizarrement.
-Ok, ok. Mais, euh, juste un truc, Atchoum, c'est ton vrai nom? Ou c'est juste un surmon?
-Beuah, c'est juste un surnom. C'est dev'nu un jeu pour mes frères et moi, on se donne des surnoms qui ccorrepondent à nos défauts. Y'en a qu'un seul qui a pas compris, mais c'est Simplet, alors on l'excuse.
-Okay! J'comprends mieux, maintenant!
-En fait, mon vrai nom c'est pas Atchoum, mais Agol. Héhé... Cmme j'étais un des seuls à pas accepter qu'on m'appelle Atchoum, et que j'répétais tout le temps "j'm'appelle pas Atchoum, mais Agol." Alors du coup, ben, ils m'ont resurnommé Méagol. Marrant, hein?
-Heu... Oui, oui, bien marrant... Mais, euh, tu parles souvent comme ça? J'veux dire, d'une traîte, sans respirer?
-Ben ouais..."

*C'est pas un Nain. 'Direz tout ce que vous voudrez, c'est pas un Nain. 'L'es modifié, par magie, génétiquement, j'en sais rien et j'm'en fous, mais c'est pas un Nain.*

"-Bon, eh ben va te chercher une Taverne. J'aurai pas trop de mal à te trouver. J'vais... J'vais m'faire une bonne partie de Latte-Poulet."

Dalnor était pressé de quitter la compagnie du Doppeltruc-Nain-qu'en-n'était-pas-un, qui se faisait bien remarquer avec ses éternuements sonores.

Il se dirigea vers un stand de Latte-Poulet.

Mliuej était une ville taillée par des Nains pour d'autres Nains. On y trouvait plein de débilités caractéristiques de la race, comme le Tir au Gobelin, ou le Latte-Poulet, entre autres. Et c'est vers un stand de Latte-Poulet que se dirigeait Dalnor.

Mais, me direz-vous, quel jeu horriblement stupide peut se planquer derrière un nom pareil? Eh bien c'est tout simple: le joueur monte dans une espèce d'arène. Face, à lui, un poulet. Et derrière le poulet, un grand espace, divisé en plusieurs zones colorées. Shootez dans le poulet. La cible se compose de neuf zones placées en carré. De gauche droite, la première ligne vaut 25-10-25 points. La deuxième, celle du milieu, vaut 50-25-50 point. Et celle qui est tout au fond, là-bas, vaut 100-10-100.

Dalnor, ayant payé 10 pièces d'or sa partie, monta sur le ring. Un volatile blanc le regardait droit dans la barbe, avec de grands yeux implorants. Les bottes renforcées du paladin s'écrasèrent contre ses côtes, l'envoyant valser nu peu trop violemment - en dehors du ring.

"Vous marquerez pas de points si vous envoyez pas c'te bestiole dans la zone!"

Dalnor jeta un coup d'oeil à l'organisateur, qui venait de lâcher cette phrase d'un ton méprisant. C'était un type moche. Mais alors, moche, hein. Du genre sur lequel on aurait balancé une Gifle de Namzar concentrée au niveau du visage. Ou alors, un payasan avait du lui labourer la gueule. Pire qu'un orc. Les dents pourries, l'haleine fétide.

"M'en tape. J'ai encore 4 essais. Garçon! Un autre poulet."

Un second martyre fur introduit sur le ring. Il fnit par s'écraser mollement sur un 100 points, les volailles suivantes firent respectivement 50, 100 et 25 points.

"Bon! Ca nous fait un total de... 275 points! Magnifique! Et moi qui croyait que les poulets ne volaient pas... C'est parce qu'il n'avaient pas mangé assez de plomb, c'est sûr. Bon, ben, pour un score pareil, vous remportez le premier prix, le chapeaaaau de Pouleeeet! N'espérez pas en remporter d'autre, je n'en avais qu'un seul."

Dalnor partit en direction d'un stand de tir au Gob', avec une immonde chose sous le bras. Un casque Nain, sur lequel avait été créé une tête de poulet géant, les yeux se disant mutuellement "va crever", la crête pendouillante.

*Une saloperie de plus. J'espère que ça se renvend bien.*



[Les phrases cultes de l'organisateur, le Latte-Poulet, la récompense étant tirés du jeu "Fable: The Lost Chapters", qu'auront reconnu les habitués]

[Bon, les gars, cette fois c'est la bonne. Troisième tentative.]


Les chefs de clans Nains, même les plus radins, ont toujours mis beaucoup d'or dans la
préparation de leurs stands de tir au Gobelin. On en trouve bien entendu de plusieurs
sortes: le type de partie où on catapulte le peau-verte sur une cible, et celui où on
le vise avec une arme à distance.

(Certains chefs de clans dont je ne nommerai pas le nom y allaient au trébuchet. Bourrin.
Le Gob' était éparpillé sur 10-20 mètres de diamètres.)

Mais bon, en général, on trouve des arbalètes Naines, des frondes, des lance pierres, des balistes petit format, ce genre de choses. Et des haches de jet Durandil.

"Wah la vache, c'est une Durandil!
-Eh, t'as les moyens, toi?
-Bah euh, oui..
-Maiis, c'set quoi, Durandil?
-Laisse-moi te conter cette lame exceptionnelle...
-Ha nan, 'va encore s'mettre à chanter!"

Un bon baillon et quelques mandales plus tard, Dalnor arriva au stand qu'il cherchait. Il
choisit un modèle de Scorpion, une puissante arbalète montée sur un trépied mobile. Le
forain (ou le boucher des Gobelins, au choix) en attacha quatre au bout de cordes, qui
pendaient devant un décor réduit en charpie par les assauts du p'tit peuple.

Les quatre Gob' avaient été choisis pour leur minceur. Ils étaient encore plus maigres,
pitoyables et verts que les autres membres de leur espèce. Et en plus ils brayaient comme des porcs à l'abbatoir. Mais vous me direz, aucune différence.

Dalnor avait choisi le modèle de gobelin mobile, c'est à dire qu'ils étaient tractés sur
tout le champ de tir, au bout de leurs cordes. C'est plus cher, mais on chipottes pas avec
les loisirs bourrins.

"Allez-y, lattez-la gueule de ces pourris de bestiaux. Les peaux-vertes ne méritent rien
de mieux."

Dalnor chargea son scorpion, ajusta son tir par rapport au premier gobelin.

*Chton*

Le carreau partit.

*Zpahf*

Le peau-verte arrêta de couiner. D'une part parce que c'est difficile de couiner avec un carreau dans la tête, d'autre part parce que de toutes façons un Gobelin c'est mieux quand c'est mort.

Sous les acclamations de la foule, Dalnor rechargea.

*Chton*
*Tchac*

"Ha merde, il a coupé la corde!"

Le Gobelin, ainsi libéré, se mit à courrir pour échapper à la foule de Nains qui lui balançaient tout et n'importe quoi sur le crâne - des haches, des pierres, des steacks (quel dommage de les gâcher comme ça)... Mais bon, ces machins-là, ça a pas une portée phénoménale, et un Gobelin ça grimpe quand même mieux qu'un Nain. Assez vite, il comprit qu'il serait bien mieux en hauteur, à l'abris des armes à distance Naines.

*Chton*
*Zzzzzpahf*

Dalnor était finalement moins débile que la plupart de ses compatriotes. Il avait pensé à armer son scorpion, et à tuer le peau-verte avec. Rare, chez un Nain.

"Bon, euh, allez-y, 'vous reste encore deux gobelins à tuer."

Le premier reçut un careau dans la jambe, un dans le pied, puis dans le bras, trois dans le ventre, et finalement un dans la gorge. Le dernier soulagea le public des cris d'agonie du peau-verte.

"Bon, les gars! Mon dernier Gobelin est tombé dans les pommes! Vous allez me l'réveiller avec vos lance pierres!"

En fait, il eut littéralement le crâne éclaté par la vague de projectiles qui lui foncèrent dessus.

Dalnor empocha son prix, et descendit chercher la Taverne où était Atchoum. Il n'eut pas trop de mal à la trouver, il lui suffisait de demander aux Nains qui passaient si ils avaient vu un de leurs compatriotes qui éternuaient tout le temps (et qui n'avait plus de pilosité).




Bonne nuit, les petits!
(me semble que j'l'ai déjà faite, c'te blague, nan?)

[désolé pour la forme un peu fantaisite du post précédent...]


Le lendemain, Dalnor et Agol-pas-Atchoum-Méagol se levèrent aux premiers rayons du soleil, au chant du rossignol, au son des trilles joyeuses du pinson, quand la rosée était encore fraîche...

Quand Dalnor posa le pied par terre, il se dit:

"Tiens, que j'ai un joli pied!"

Nan, je déconne. Chez les Nains, c'est plutôt aux premières lueurs de l'or, qu'on se lève, et au chant des corbeaux. Et quand Dalnor parla, ce ne fut point pour débiter une niaisere dans ce genre, mais plutôt un

"DISCIIIIPLE, DEBOUT!"

bien senti à l'adresse d'Atchoum.

Finalement, après avoir persuadé le tenancier du Tonneau Hurlant de leur préparer de la barbaque à emporter, et, bien sûr, après avoir fait une dernière fois ("pour la route") honneur à la bière de Mliuej, ils se mirent en route.

Une quinzaine de kilomètres au Nord, et après avoir écouté Atchoum débiter des anneries au sujet d'une tour maléfique nommée "tour de Kyla", ils arrivèrent à la ville de... de... le panneau sur le bord de la route n'était pas très explicite. Agol avait dans l'idée que cette ville s'appelait Birtek, mais son rhume empirant, il avait un accent bizarre.

C'était une petite ville Naine classique, avec des rues pavées de granite, des forges en granite, des bâtiments municipaux en granite, une muraille en granite, une carrière de granite, et des chariots de mine en... en bois.

Ils y firent étape un moment, histoire de se rafraîchir le gosier, de marchander quelques broutilles, et de discuter du prix du granite.

"Ha ben vous voulez aller à Jambfer? Bah, c'est pas compliqué! Voyez la tour, là bas au Nord? Ouais, la grande... la Tour Hÿstihck... hé ben vous suivez l'chemin qui prend à l'ouest, vous l'suivez et vous arrivez directement à Jambfer! Enfin, sauf si vous tombez sur un Troll, bien sûr."

Dalnor, qui l'idée de poutrer du troll encourageait, partit sur le champ, Atchoum aux basques.

Les Nains repartirent donc, sac sur le dos, en direction de Jambfer. A vol de corbeau, c'était à une douzaine de kilomètres, alors qu'en suivant le sentier, il fallait en compter une grosse vingtaine. Et comme aujoud'hui, Dalnor n'avait pas envie de compter des kilomètres, il décida (sans oublier d'oublier de demander son avis à Atchoum, bien sûr) de couper par les montagnes.

Après tout, un Nains, ça peut couper que deux trucs: du peau-verte, et des montagnes. Et des elfes. Et des humains. En fait, un Nain, c'est comme une Durandil, ça coupe n'mporte quoi.

"Laisse-moi te parler de cette lame exceptionnelle..."

*Paf*

Bref. Nos aventuriers (s'il en est) entrant dans une zone humanoïdement vide, il serait bon de faire un jet dans la table des rencontres. 17. Je sens venir un machin énorme, moi.

Alors que Dalnor et Atchoum venaient de dépasser la Tour Hÿstihck, sans prendre par l'Ouest, donc, un braillement se fit entendre.

"Haaa, putain de saloperie! Je savais pas que ça traînait de ce genre de bestioles, par ici!
-Mais quoi, comme bestiole? C'est quoi?
-C'est un Hobbit-Garou! De vraies saloperies.... C'est peitit, moche, et contrairement aux autres garous, ils n'ont presque pas de poils. Le problème c'est qu'ils sont vachement rapides, et plutôt forts, hein!
-Mais... Mais..."

Et c'est ainsi qu'Atchoum tomba dans un panier de pommes. Dommage, y'a pas d'elfes, ici.

Dalnor dégaina sa vorpale. Il se mit à décrire des cerles autour d'Atchoum.

A ce stade, précisons qu'un Nain, en général, c'est résistant aux grands froids. Mais y'a quand même une limite à ne pas dépasser. C'est pour ça qu'en général, on croise pas de Nain en armure au delà de 3500 mètres d'altitude, l'armure étant métallique et conduisant très bien le froid (au travers de la graisse d'un Nain, s'entend.)

Donc Dalnor était en simple tunique de cuir, pas très résistante. Faudrait tuer le Hobbit-Garou rapidement. Parce que si on s'fait mordre ou griffer par un Garou, ben, on devient un Garou. Et c'est pas un sort enviable, croyez-moi.

Dalnor entendit un grognement dans son dos, et vit (quand il se retourna, puisqu'il est bien connu que les Nains ne cachent aucun oeil dans leur tignasse) une espèce de chose immonde, osseuse, poisseuse, d'alignement hobbito-chaotique, les dents plantées dans le bras d'Atchoum.

"Et merde."



[Et aujourd'hui, pour celles et ceux qui se demanderaient à quoi ressemble un Hobbit-Garou, ça ressemble à ça!]

Dalnor le nain trépide gagne 33 pièces d'or au lattage de peaux-vertes et gagne 56 xp